TODO ES EFÍMERO...

Preludio

2006-06-04T13:23:00.000-03:00

Terrible odisea la de pensar viviendo un noche vacía. El origen, el destino, el camino, todo es relativo y se amalgama en algunas palabras escritas en un orden particular. Así le pasaba a él, íntimo amigo del desvelo, que en horas de fantasía soñaba realidades. Sus amigos creyeron en él porque era la forma que encontraron para compensar sus olvidables vidas, y cuando murió el último de ellos ya nadie hubo que creyera en él, ni nadie que supiera de su existencia; nuestro navegante nunca encontró su norte, se dejaba llevar por las tormentas y así logró llegar, inalcanzable y siempre perdido, a sensibles momentos en que la vida se resume en una sonrisa o en una lágrima.
Hace algunos años, cuando él era más joven, todo era diferente. Vivía su vida como los demás jóvenes con quienes compartía el pasado. Probó el alcohol, conoció las drogas y sufrió el amor, sin excesos salvo en lo tercero. Ya de joven se hacía evidente que poseía un espíritu predispuesto al dolor. Fue en aquella época que comenzó su fuerte romance con la noche, cuando caía el velo oscuro él sentía surcar su dolor como la luna curca el cielo, como una inocente niña de ojos cándidos atravesando y perdiéndose entre las figuras sin rostro. Hay sombras que no desaparecen aunque el sol ilumine toda la vida. La noche le mostraba esa parte, y él se sentía cómodo en penumbras, en penumbras sus pensamientos y su vida.
El día se fue acortando, la luz fue esfumándose con el pasar de los años, ahora ya era viejo y la esperanza era una inútil palabra guardada en algún cajón olvidado. Se estaba muriendo, un tumor o un rencor –ya no recordaba bien- le estaba comiendo el cerebro. Él sabía que no valía nada, que nadie reclamaría su carne y sus huesos cuando ya no sean suyos. Pero miraba por la ventana esperando a alguien que nunca llegaría.
Los recuerdos le jugaban una mala pasada, se burlaban de su miseria. La única persona que él esperaba era una mujer que nunca llegaría porque estaba muerta. Entre todas recuerda sólo a una mujer. Tan solo ella logró por un momento hacerle olvidar que la vida era sólo el preludio de la muerte. Y ahora que el preludio llegaba a su fin la orquesta seguiría tocando, la noche seguirá ahí. Todo habría terminado, pero todo seguiría igual.
Cuando esa noche él comenzó a llorar supo que era el fin. Se sintió miserable, y su orgullo detuvo las lágrimas. El resto fue silencio. No se escucharon más palabras esa noche, y luego no hubo más dolor.

Destino

2006-04-23T15:34:00.001-03:00

Estaba aquel hombre sentado en su cama meditando sobre el destino, se le ocurrió pensarse a si mismo diferente. Un escalofrío le sacudió el cuerpo y prefirió dejar esa fantasía. Intentó poner su mente en blanco, tenía otros asuntos que atender, tenía que pensar en la muerte. Desnudo, la cama vacía y fría. Acostado boca arriba miraba el techo agrietado y sucio. Intentó dormir pero su cabeza seguía ahí, en el futuro. Se preguntaba cuál sería su destino y cuándo lo averiguaría. Y también se preguntaba porqué nunca tuvo el coraje suficiente para cambiar su vida. ¿Desde que nació estaba escrito que en ese justo momento él estaría ahí pensando sobre la posibilidad de que un hecho ocurra habiendo infinitas variables que lo determinaran? O más aún, ¿desde que el tiempo es tiempo que está escrito que el hombre existirá acechado por la historia pasada y también por la futura?
-¿donde está escrito que yo voy a sacar el revolver de debajo de la almohada y me voy a pegar un tiro en la cabeza? Que alguien me diga quien mierda lo escribió! Así lo mato a él antes que a mí, por cagarme tanto la vida.
Le gustaría saber como burlar al destino, pero no lo sabe, y ni los pensadores que estudió por años en la facultad ni los borrachos de los bares que frecuenta supieron nunca ayudarlo. Solo encontró algunas respuestas en la religión, pero no las quiso, nunca pudo dejarse convencer por dogmas y superchería. Nadie supo ni sabrá nunca si su vida, si todas las acciones y decisiones que marcaron su existencia, fueron diagramadas antes de que sucedieran. De lo único que todos siempre estuvieron seguros es de que morirían.
-Si, claro, dijo el hombre. Ahora lo entiendo. La bala, esta maldita bala, está en mi cabeza desde hace ya muchos años, desde antes de que el hombre usara plomo para matar a otros hombres, e incluso desde antes que el hombre fuera hombre. Yo nací con esta bala en la cabeza. Y ahora voy a morir de la misma manera.
Luego de decir eso escribió llorando unas palabras en un papel y se voló la cabeza. La policía dirá que fue suicidio, pero el supuesto suicida declaró en el papel: “Nací muerto, lo que hubo después fue solo un estertor”.

----------------------------------------------------------------------

Estoy contento con el taller literario, me gusta y encontré esa motivación que buscaba. Asi que espero que comience a ser más asidua esta tarea de postear cosas mias...

Bueno, saludos a todos ustedes, lectores mios, casuales, involuntarios o de los que vienen buscando encontrar algo nuevo que leer (no se si hay alguno así...)

La muerte burlada

2006-03-12T12:49:00.000-03:00

Después de tanto tiempo, un nuevo post con algo escrito por mi. La semana pasada comencé un taller literario y me está sirviendo de motivación para sentarme a escribir. Esto que verán a continuación está escrito sin demasiado cuidado, cada vez que lo leo tengo mil cosas para cambiarle o corregirle, pero igual lo voy a postear como fue escrito. Lo que prioricé fue lo que quería contar, sin fijarme tanto en la forma. Se aceptan opiniones constructivas. Aquí lo tienen:

La habitación aún estaba oscura aunque pronto amanecería, pero las sombras no lograban ocultar el pútrido hedor del lugar. El desorden y la suciedad más grotesca se sentían en el aire. Era un lugar inhabitable. Pero a este hombre no le importaba, ya nada le importaba. Cuando finalmente llegó la muerte a llevarlo él se negó entre lágrimas. Típico, otro infeliz que suplica por conservar una vida que ya lo ha derrotado -pensaba la muerte cuando fue interrumpida por un pedido de su víctima: Antes de apagar mi vida por favor explícame porqué terminé así, mi memoria está en blanco y si yo no tengo recuerdo tal vez, sólo tal vez, tampoco tenga pasado. Sin pasado no existo y si no existo no puedes matarme. La muerte vaciló como vacilaría un hombre ante un enemigo que le pide piedad; y accedió sudorosa al inusual pedido de aquel derrotado.

Tu fuiste el único hijo de un matrimonio de gente trabajadora pero humilde del barrio de Versalles. Creciste sin lujos y con pocas faltas. Cuando decidiste que la música era tu vocación peleaste con tus padres que no lo aprobaban y nunca los volviste a ver. Lograste el éxito luego de muchos años de empeño y dedicación. Llegaste a ser un distinguido pianista y compositor. Viajaste por todo el mundo; y donde ibas lograbas cosechar el éxito entre el público y la crítica. Un buen día no hacer mucho tiempo conociste en Paris a la que luego fue tu esposa. Se amaban profundamente y el fruto de ese amor fueron dos hermosos hijos. Todo era felicidad para ti hasta que cierta noche, de Nuevo en tu entrañable Buenos Aires con tu familia, una droga que un viejo amigo te facilitó te llevó a un lugar al que nunca hubieras querido ir. Tú estabas habituado a la marihuana y a veces tomabas algunas pastillas en fiestas muy selectas a las que ibas cuando estabas en Francia, pero nunca nada te transformó como aquella sustancia, aquella noche. Te sucedieron muchas cosas esa noche, pero lo trascendental fue que entraste a una habitación como ésta con un cuchillo en la mano derecha, sin decir nada tomaste del cuello con tu mano izquierda a una mujer y la apuñalaste repetidas veces mientras sus dos hijos, caídos a tus pies lloraban atónitos. También los mataste degollándolos sin dudar. Te sentaste a contemplar tu obra y despertaste al otro día sentado donde estás ahora, donde has estado sentado los últimos 25 días.
En el momento en que la muerte terminó de decir estas palabras y mientras el hombre comenzaba a sentir como propio el relato que acababa de oír, la luz del amanecer comenzó a inundar el lugar. Estupefactos quedaron ambos. Aunque fue la muerte quien se asustó al ver que la habitación estaba limpia y ordenada, que no había cadáveres en descomposición ni asesino y que estaba hablando sola. La muerte se está volviendo loca.

REGALO DE FIN DE AÑO

2005-12-29T19:22:00.000-03:00

Pensé en volver a postear algo despues de tanto tiempo, y como no tenía nada mio se me ocurrió esto, de R. Kipling. Que lo disfruten!

SI...

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

---------------------------------------------------------

Espero recuperar mi hábito por la escritura pronto.
Saludos y que este poema sirva para replantearse cosas y arrancar el año de la mejor manera.

PD: Gracias Vivi por hacerme conocerlo.

Palabras

2005-09-25T05:04:00.000-03:00

Si las palabras fueran suficientes quizá ya no llorarías, podrías, literalmente, hablar tus penas o tus alegrías. Las lágrimas se te escapan y cada una es una gota de alivio que moja tu alma, en esos momento donde el pasado atropella y se lleva los sueños, las palabras se desvanecen. Enmudecer no es perder el habla, es no saber que decir. Y yo que creí que siempre tendría a mis palabras ahí para salvarme y salvarte...
El día que no tenga en mis manos la palabra que te robe una sonrisa, la inventaré; y habrá una palabra más y una lágrima menos en tu vida. No serán las cinceladas palabras de aquella poesía borgeana, pero serán las que compongan la canción más hermosa del mundo.
Hablar, escuchar, sentir y sufrir, la dialéctica de los sentimientos en ocasiones es dura y golpea donde duele, pero de su síntesis nos alimentamos para crecer. El miedo es una sombra, a veces la pisamos, otras veces nos cubre, y la noche está toda infectada con él. Pero sabes muy bien que cuando gires tu ojo interior para verle el rostro ya sólo quedaras vos. Y yo te estaré tomando de la mano. Como ayer, como hoy, como mañana...Volvé a crear las palabras, llamá “olvido” a la soledad y “futuro” a tus ilusiones. El resto de las palabras las iremos creando con el paso del tiempo, hasta que logremos escribir con ellas la historia de aquellos dos corazones heridos por 5 espadas...

La historia la cuentan los que ganan(?)

2005-07-31T19:44:00.000-03:00

Como sabrán, acostumbro postear cosas más bien literarias, buenas o malas, pero con cierta pretensión literaria al fin. Esta vez me saldré de esa forma para dejar aqui algo que me parece realmente lamentable. Dejo que ustedes lo lean y opinen.

Publicado en el diario La Nación el domingo 31 de Julio del 2005:

El "CHE", mito y realidad.

A partir de mañana, La Nación publicará una serie de cuatro notas del escritor y periodista Alvaro Vargas Llosa sobre Ernesto "Che" Guevara, en la que el autor, sobre la base de datos históricos y testimonios directos de los protagonistas de los hechos, desnuda al personaje real detrás del mito.

Guevara es descripto así como una fría "máquina de matar", un ser humano animado por el odio "como factor de lucha", implacable con el enemigo, responsable de ejecuciones sumarias y de tortura psicológica en las etapas más oscuras de la revolución cubana. También se refleja su fracaso en el manejo de la economía de la isla, sus malogrados intentos por organizar guerrillas en varios paises de América Latina, hasta su caída final en Bolivia.

//Las cosas que hay que leer... Las cosas que hay que escuchar...

Si hasta el comandante se rie... :-) //

Otro cielo

2005-07-10T22:21:00.000-03:00

Abriste los sentidos y encontraste otra realidad. Levantaste la vista una noche y viste otro manto perforado de luz. Buscaste en él a tu abuelo señalándote la Cruz del Sur, pero no los encontraste. Asustado, desesperado con un niño, comenzaste a mirar a tu alrededor, lo que viste te martilló el corazón una y otra vez: otro cielo, otro lugar, otra gente, otra vereda, otro olor en los días de lluvia, otro domingo, otra marca de cerveza en la heladera, otro clima, otro mar, otra forma de saludar, otra manera de besar, otra vida, otra cara en el espejo...
Te fue difícil, justo a vos que eras un tipo fuerte para pelearle al dolor y la pena. Muchas noches de soledad, esa soledad que se te ríe en la cara porque sabe que aunque te rodees de gente nunca podrás quitarla de tu lado. Muchas lágrimas derramaste buscando hacer un río que te devuelva a tu lugar, pero así como no hay ríos salados tampoco hay llanto que cure las almas. Cuando tus ojos ya estabas secos, sin más lágrimas para esa noche, los cerrabas; en ese momento y durante unas horas eras un poco menos desgraciado. Ni siquiera te ilusionabas pensando que el tiempo sanaría ese dolor, te conformabas con que al menos lograra coagular la herida, ese hachazo en tu vida. Así pasó el tiempo, leías “globalización” en un diario y te reías de la ironía de esa palabra; estabas lejos, solo, desayunabas nostalgia y te dormías abrazado a la melancolía.Lo intentaste. Seguir un sueño es apostar la vida por algo irreal, pero hacerlo real es lo que lo hace maravilloso. Nadie podrá tildarte de fracasado, esa horrible palabra creada para medir a los hombres; y nadie olvidará cuando en la esquina del barrio compartías risas y vida con los tuyos, esos que aún recuerdan tu nombre mientras se abandonan a la inercia de vivir. Quizá aquel universo se canse de masticarte y te escupa hacia tu pasado, o quizás te trague y te digiera como a tantos otros que se fueron hacia él pero que nunca lograron llevarse su vida consigo...

//De a poco voy retornando a este lugar antiefímero. Tengan paciencia...//

Pronto...

2005-07-08T13:41:00.000-03:00

He sobrevivido a un nuevo final de cuatrimestre.

Pronto estaré totalmente recuperado y con tiempo y fuerzas para volver a la actividad bloggera...

Saludos.

RABIA

2005-06-24T03:50:00.000-03:00

Un punto rojo destellaba en la penumbra apenas iluminada por una luz cansada. Sus ojos se clavaron en la palabra venganza y ya no pudo avanzar con su lectura. La v se le aparecía en mayúsculas. Imaginó toda la palabra en letras góticas chorreadas de sangre. Pero ésta no era la sangre derramada como símbolo máximo del sacrificio. Era sangre de rabia, que hasta ahora lo había mantenido vivo. Los hechos que siguen dan cuenta de por qué murió su amigo y el deseo de vindicación que le siguió a esa muerte.
Mi amigo, Esteban Roca, amaba a Helena. Y, felizmente, era correspondido. Alberto Kraus también amaba a esa mujer. Así elucubró un plan para deshacerse de mi amigo. Es sabido que la pasión es el móvil del crimen más elevado. Sólo esto puedo perdonarle a Kraus. Pero no es suficiente. Helena solía encontrarse con Esteban en la esquina de Florida y Corrientes. Caminaban por Florida hablando de arte y mirando de tanto en tanto alguna vidriera para luego refugiarse en algún bar. Kraus los seguía de cerca. Y esperaba horas fuera del bar, incluso cuando diluviaba, hasta que ellos, ya algo cansados de proponer posibles argumentos para una futura novela escrita en colaboración, salían y tomaban un taxi que dejaría primero a Helena y luego seguiría hasta el departamento de Esteban.
Ya en su departamento, mi amigo, encendía un cigarrillo y se tumbaba en la cama para dejar que sus pensamientos recorrieran a Helena, su cuerpo y su alma. Hacer el amor con Helena, me decía, es extraer oro de una mina encantada. La mezquindad de Alberto Kraus no le permitía soportar estas conversaciones. Se levantaba con rabia y abandonaba la mesa con alguna excusa poco imaginativa. Compartiendo la felicidad de mi amigo le pedí que me contara uno de esos argumentos que algún día tomarían forma de novela. Uno versa acerca de una secta árabe creo, que somete a sus iniciados a pruebas imposibles. Le dije que me resultaba conocido, a lo que respondió que la originalidad no era un valor estético. Pero
el que preferimos, continuó entusiasmado, es acerca de una venganza. Por celos de una mujer un amigo mata a otro y un tercer amigo decide vengar esa muerte. ¿Cómo ocurren las dos muertes?, pregunté. La muerte celosa, continuó, ocurre a partir de un robo simulado, seguido del asesinato. La muerte vengativa se da después de una larga espera. El vengador aguarda a que el asesino caiga enfermo y lo visita en su lecho. Le ofrece un cigarrillo y junto con un vaso de agua, un hipnótico disuelto. Las sábanas prenden rápido. El justiciero abandona la habitación satisfecho. Allí sentado aguarda, ahora, que Kraus caiga enfermo.

//Ya que yo estoy bastante atareado y no he tenido tiempo de dedicarme a ordenar letras sobre un papel en blanco, alguien me ha permitido postear este escrito suyo, que acabo de leer y me ha gustado mucho. Gracias señorita 99, nunca dejes de escribir porque lo haces muy bien. Saludos a todos.//

Novedades

2005-06-20T02:15:00.000-03:00

No mucho, pero bueno, quería postear algo... jeje

Empecé a laburar, lo cual me alegra mucho. Pero lamentablemente me quita tiempo que podría invertir en este blog. Será cuestión de organizarme un poco. Además está la Facultad, donde siempre hay algo para leer o estudiar. Y la vida en si, pareja, amigos... Que complicado disfrutar de todo lo que conseguimos y que nos da tanta alegría y placer.

Con respecto al blog, voy avanzando. Ya logré colgar una foto mía en My Profile, para que cuando me crucen en las calles de Buenos Aires me reconozcan y puedan insultarme a gusto.
También tengo un par de cosas que cuando las termine las postearé.

Eso es todo. Mis amigos me están esperando para ir a tomar una birra.

Hasta la próxima!
Saludos.

Una muchacha y una guitarra

2005-06-08T03:39:00.000-03:00

Una tarde en la que una llovizna intermitente no terminaba de mojar las calles que ella caminaba, al bajar al subte lo vio. Él tocaba su guitarra con despreocupación, pero no porque no tuviera preocupaciones sino porque aún sabía disfrutar de su guitarra a pesar de lo demás.
Ella se detuvo a oírlo, le maravillaba de él aquello que ella no tenía, o que no sabía que tenía. Se miraron. Se gustaron. El músico cambio de profesión por unos instantes, todo hombre que se precie debe saber regalarle un poco de poesía a la mujer que quiere, y él lo sabía. El poeta se paró, la miró y dijo con humildad y pasión:
“quiero estar en tu abrazo,
y reflejarme en tu mirada.
Quiero oírte decir mi nombre
en un suspiro de tu alma”
Ella sonrió; la sonrisa lo besó; el beso los unió. Ese instante de magia inesperada detuvo el tiempo; todo fue sensaciones y sentimientos, ríos que se desataron y que será difícil controlar. Soñó que era feliz junto a él, soñó que soñaba que era triste y que luego se despertaba a su lado; las ilusiones pueden ser crueles cuando no son más que ilusiones. Cuando el beso terminó, además de dejar ansias de más dejó también inseguridades y temores. No fue un beso cualquiera, no fue entre dos personas cualquiera. Ella lo supo y no quiso continuar. Lloró mientras se alejaba de esa boca que le dio felicidad. Se miraron nuevamente, ella los ojos mojados, él los suyos perplejos. Le acarició el rostro, como preguntándole que le pasaba; pero esos labios de mujer permanecieron sellados, enmudecidos por el dolor. El poeta sufrió como si esas lágrimas fueran su culpa, y lloró por dentro. No solo el dolor de ella lo lastimaba, también tenía su propio dolor. Él nunca le había dicho una poesía tan inspiradamente a una mujer, ni nunca había besado a alguien sin mediar palabra como si sus miradas ya hubiesen dicho todo lo que había que decir. Alguien podría decir que el destino no los quería unidos, pero eso al que quiere estar con la otra persona no le importa. La mujer habría querido escapar corriendo de ahí pero no pudo, quizá porque en su interior deseaba enormemente a ese tipo que le hizo sentir tantas cosas en tan poco tiempo.
Titubeó al verla llorar, pues no sabía si sus canciones podrían contenerlas. Dudó de si mismo y se sintió un inútil, pero su corazón lo volvió a vestir con la verdad. Él sabía que ese beso fue real, ni siquiera su imaginación podría haber creado algo tan hermoso, y confiaba en que sabría como detenerla a su lado. Si tan sólo lo dejara cantarle otra canción, eso era todo lo que él necesitaba. Es tan difícil dejarse llevar cuando la vida no muestra más que caminos peligrosos con destinos inciertos, tal vez es tan duro caminarlos como lo es quedarse parado y mirarlos, en lo que se diferencian es que transitándolos se gana, incluso perdiendo estarás ganando cosas que quedándose parado nunca llegaras a tener. El poeta, un alma que caminó toda su vida, no pensaba nunca en detenerse; la mujer, un alma que también caminó toda su vida, estaba cansada de hacerlo y tropezó. Él le tendió la mano para ayudarla a levantarse y seguir, ella lo miró y entendió lo que es comenzar a conocer un camino nuevo, un camino que se descubre con cada paso. El poeta no quería ni lunas ni estrellas, sólo la quería a ella. Ella lo quería a él. A veces las cosas pueden decirse tan simplemente...

Una pequeña historia que apareció al sentarme delante el teclado. Tengo muy abandonado el blog, lo se. Sucede que no quiero poner cualquier cosa, sino sólo lo que valga la pena se posteado. Y además en la facultad se viene la época de exámenes, de cierre de cuatrimestres y tengo mucho que hacer. Hay que tener paciencia, lo importante es que tengo muy presente este lugar, y tengo ganas de darle mucha más bola, así que es sólo cuestión de tiempo.
Por último, les recomiendo muchísimo la última película de Woody Allen “Melinda Melinda”. Es sencillamente maravillosa, encantadora. Me gustó mucho. :-)

Saludos.

Ella y El Tiempo

2005-06-01T05:20:00.000-03:00

Aquella mujer está mirando el tiempo, como siempre lo hace. Sin saber la causa, sin encontrar un motivo, pero convencida de que ella podría controlarlo si quisiese. Sabe además que ni siquiera el tiempo posee poder suficiente como para dominar su vida, su porvenir, o finalmente, decidir su muerte. Ella siempre será ella como lo es en este momento, sentada y tranquila, poderosa y eterna. Pasará el otoño y sus hojas huérfanas, pasará el pálido invierno y la sonriente primavera, llegará el verano; arriba amarillo y cielo, abajo ella sentada mirando el tiempo. Así una y otra vez, y todo igual. El mismo pelo cayendo sobre sus hombros; las mismas manos una sobre la otra, puras como si nunca hubiesen sido usadas; su mirada perdida entre el ayer y el mañana; su sonrisa fina estampa de una belleza que no se entiende ni se olvida.
Tal es su poder que estando ahí sentada mirando el tiempo está también en todos, está en mi mente y en la tuya. Inquieta su silencio, después de tanto observar debe tener mucho para decir. Quizá se burla de nosotros, que nos creemos tan fuertes cuando en realidad somos un simple suspiro de su boca, de esa boca que sonríe eternamente ahí sentada, en mi y en vos.
Esos labios esconden detrás de su sonrisa una soledad de colores, de oleos que la pintan y la encierran a la vez; es testigo de la historia, la muerte y la vida pasan a su lado sin dirigirle la mirada.
Comienza a comprender lo que ve, lo que ella nunca tendrá. Si el dolor no flota hecho lágrima en su mejilla es porque su orgullo le impide mostrar que siendo tan poderosa como es, el tiempo no pudo hacerla arrodillar pero sí consiguió contenerla en un instante. Y así la dejó, sentada mirando el tiempo, para toda la eternidad hecha extraña testigo, en el Louvre o el museo que le toque en suerte cuando alguna guerra destruya ese...

//Comenzó como otra cosa, pero después lo fui relacionando con ella, La Gioconda. Tal vez influenciado por eso de escribir lo que una imagen te lleva a la mente...
Aclaro que recién después de escribirlo lo relacioné con El Código Da Vinci (el otro día vi el avance de la película. Que asco...), así que comentarios al respecto abstenerse. Para eso vayan a http:\\codigopedorrodavinci.blogspot.com
Y ya que estoy con Leonardo Da Vinci, el otro día no se en que canal (creo que Discovery) enganché un programa de unos tipos que intentaban construir los inventos de Leonardo tal y como él los pensó, tratando de modificar nada o lo menos posible... Muy bueno.//

El Viejo Antonio y otras yerbas

2005-05-30T04:18:00.000-03:00

Listo. Ya terminó esa fucking semana y puedo darme más tiempo para actividades extra-curriculares... Mientras mi mente trata de acomodarse y sacudirse después de haber quedado hecha gelatina, les propongo la lectura de lo que es el comienzo de un buen libro que me prestó mi amigo Guilly (gran guitarrista y pensador rebelde). El libro se llama “Relatos de El Viejo Antonio” y su autor es el Subcomandante Insurgente Marcos.

«Sueña Antonio con que la tierra que trabaja le pertenece, sueña que su sudor es pagado con justicia y verdad, sueña que hay escuela para curar la ignorancia y medicina para espantar la muerte, sueña que su casa se ilumina y su mesa se llena, sueña que su tierra es libre y que es razón de su gente gobernar y gobernarse, sueña que está en paz consigo mismo y con el mundo. Sueña que debe luchar para tener ese sueño, sueña que debe haber muerto para que haya vida. Sueña Antonio y despierta... ahora sabe qué hacer y ve a su mujer en cuclillas atizar el fogón, oye a su hijo llorar, mira el sol saludando al oriente, y afila su machete mientras sonríe. Un viento se levanta y todo lo revuelve, él se levanta y camina a encontrarse con otros. Algo le ha dicho que su deseo es deseo de muchos y va a buscarlos. Sueña el virrey con que su tierra se agita por un viento terrible que todo levanta, sueña con que lo que robó le es quitado, sueña que su casa es destruida y que el reino que gobernó se derrumba. Sueña y no duerme. El virrey va donde los señores feudales y éstos le dicen que sueñan lo mismo. El virrey no descansa, va con sus médicos y entre todos deciden que es brujería india y entre todos deciden que sólo con sangre se librará de ese hechizo y el virrey manda matar y encarcelar y construye más cárceles y cuarteles y el sueño sigue desvelándolo.
En este país todos sueñan. Ya llega la hora de despertar.»

Muy claro, no?
También recomiendo mucho un tema de una banda que se llama El Portón, que hicieron basándose en el comienzo de este texto y que es muy linda canción.

Hasta acá llegué. Pero pronto tendrán novedades, así que no cambie de canal, doña!

Solo un poco más...

2005-05-27T05:50:00.000-03:00

Un post rápido. Sólo para tranquilizar a los cientos de visitantes diarios (cri...cri...) que piden a gritos nuevas incursiones de mis palabras en este efímero espacio.

Dentro de unos días retomaré la actividad bloguera, acontece que estoy muy ocupado con un trabajo para Literatura Española I que tengo que entregar y que me está partiendo la cabeza...

El Cid Campeador y el Caballero Zifar se pusieron de acuerdo para darme trabajo esta semana, por eso no postié nada. Pero no temais! Volveré este fin de semana supongo...

Además la vida me va llevando por nuevos senderos. Eso tambien me ocupa mucho la cabeza ultimamente. En fin... Me voy a dormir, mañana será un día largo.

La Ceguera

2005-05-22T00:10:00.000-03:00

Un hombre se levanta y mira por la ventana cómo el resto de los hombres se levantan y miran por la ventana. No le resulta curioso, quizá porque en el fondo le gusta no ser el único con esa maldición. Mira con mayor detenimiento la imagen que le muestra la ventana. No se horroriza al notar que esa cicatriz en la mejilla es prueba indiscutible de que todos esos hombres son él mismo. No quiere hacer juicio sobre eso, prefiere mantener abierta la posibilidad de que sea un sueño o una pesadilla, este hombre ya perdió la capacidad de diferenciar una de otra. Se siente observado, observado por esos hombres que son él mismo, eso lo aterra. Él es un hombre que vive en una casa sin espejos, que evita que su rostro se refleje en superficie alguna. Ahora, por un maldito y descabellado capricho de la realidad, se encuentra mirando esa ventana que lo muestra multiplicado hasta el infinito, hasta perderse en la incoherencia de su misma existencia. No puede escapar de la situación, siente que finalmente morirá viéndose morir. Repasa su vida en un instante construido de pasado, presente y futuro; maldice el día en que abrió esa ventana y la vida le mostró lo que él nunca quiso ver. Hombres que miran por la ventana, todos iguales y repetidos hasta el hartazgo, él, él y él una y otra vez. No soporta tantas miradas sobre si, por primera vez en su vida agradece ser ciego y no poder ver esos ojos que lo miran, que son sus ojos. No lo comprende, no tiene sentido. Este hombre nunca se miró, cómo ahora se está miran infinitamente y en un instante que no acaba...?
Es un sueño –piensa-, pronto todo acabará, volveré a mi vida de oscuridad, sin reflejos ni miradas que me iluminen. Pero con un parpadeo esa ilusión se destruye, la realidad lo abofetea de nuevo. Si, como dijo Borges, dilatar la vida de los hombres es dilatar su agonía y multiplicar el número de sus muertes, el observador al pie de la ventana las multiplicaba con cada parpadeo, dilataba su agonía con cada mirada que lo penetraba y lo interrogaba, hasta el infinito.
La realidad jugaba con él porque quiso evadirla, el hombre que intentó ser ciego se desmoronó cuando un espejo se abrió delante de él. Cuando la ventana se cerró ya no hubo oscuridad profunda e inexpugnable. Los hombres de la ventana se hicieron uno con aquel reflejo del otro lado del espejo y quedaron inmortalizados en su pupila. Ya no era ciego, finalmente se vislumbro a si mismo y no pudo más que llorar, llorar incontenible y penosamente.
Así la pesadilla concluyó, el hombre se despertó, se vistió, miró por la ventana antes de apagar la luz de la habitación, se quitó con dolor una lágrima solitaria y salió hacia su trabajo.
Ahora puede apagar el equipo.

Bs As

2005-05-19T03:57:00.000-03:00

Una servilleta de papel puede ser lienzo del mejor de los artistas. No es éste el caso, pero dejemos que la birome diga lo que tenga que decir. Es mejor liberar las palabras que dejarlas tras la reja de la timidez o la introversión.

Pensemos en nuestra ciudad, una gran mancha de indiferencia a orillas de un testigo mudo que sufre como cualquier otro, que no puede mantenerse indiferente pues él y ella son uno, o al menos ninguno de los dos sería lo que es sin el otro. Tremenda simbiosis, el testigo la padece, la ciudad, una vez más, es indiferente.

Hasta que punto se puede no sufrir al sangrar? Claro, no importa. La sangre de unos es el alimento de otros, y cuando el sufrimiento es moneda de cambio ésta economía de la crueldad, manejada por falsos reyes y aplaudida por ciegos vasallos, es la maquinaria para destruir sueños, anhelos y realidades.

Aquel testigo que se despierta en las noches por el frío y el hambre y se horroriza por los recuerdos, penas insondables que duran lo que las vidas de muchos hombres y que ya no pueden mitigarse, nos refleja como somos, grises, oscuros, turbios. A veces un rayo de sol o una mirada enamorada nos hace brillar, pero nadie escapa más que por instantes de su propia e inevitable conciencia de hombre gris.

El testigo mira y calla, esa es su verdad. No ayuda ni al tirano ni al esclavo ni al que se rebela ante ese orden. Solo está ahí, expectante y melancólico. Pero mirándolo a los ojos su alma nos cantará canciones tristes, que serán sinceros retratos de la ciudad a la que mira. Una ciudad forjada con la matanza nativa, edificada sobre sueños perdidos, iluminada por espíritus inolvidables, oscurecida por tormentas de injusticia y sinrazón; una ciudad que vive casi por inercia, ciega para ver el precipicio, sorda a los gritos desesperados que aturden y advierten, y muda a su gran testigo, que permanece atónito sin comprender siquiera su propio nombre. Siento que la ciudad intenta hablar, no hay palabras pero tal vez haya diálogo. El testigo se hizo lluvia, le moja la cara y le empaña la vista, la ciudad por un rato será esa chica triste que busca el abrazo que la proteja. Mi Buenos Aires querido vive y a la vez muere, pero con la lluvia sobre ella todo se ve como detenido, como infinito, hermoso.

Estaba en el buffet de la Facultad esta tarde y me salió eso. Escrito en una servilleta de papel con manchas de café... Me gusta esta ciudad cuando llueve. Aunque ahí arriba no se note mucho...

COMO NADA PUEDO HACER...

2005-05-15T21:26:00.000-03:00

Anoche me acordé de esta canción de La Bersuit. Una canción de cuando eran Bersuit Vergarabat, cantaban cosas como éstas a viva voz y la guita les chupaba un huevo.

En el 90' le escribí al amor
y la miseria me hizo callar
es que mi panza empezó a mandar,
fue insolente, perdonen
fue mi poesía un poco mas vulgar,
no fue muy sabia, repetia una frase
que entonces controlé.
Lo vi a Fito sentado en un bar
con una Bic cargada de alcohol
es que su panza empezó a mandar
y le ordenó que se vaya,
estaba colgado, no podía coordinar
veia a los profetas nuestros vestidos de jinetes
cabalgando a otro lugar,
cabalgando hacia el final,
repetía la misma frase
y un agente lo hizo callar.
En el 90' cante rock and roll,
subterráneo fue mi color
aficionado a la marginación,
representaba unos pocos,
ellos coreaban su resignación,
que lindos días, rompíamos estadios
cantando la vieja oración.
2005 y me voy a pasear
con mi nuevo Ford Pluton,
seguramente al ex Luna Park
donde hay un shopping de decoración
ya mejoró mi condición social,
estoy casado, mi casa necesita muebles nuevos
volviendo a casa, vi a la gente del 90'
cantando la vieja oración,
yo me bajo de este auto
mi silencio fue traición,
las metáforas no sirven cuando muere la nación,
esos locos gritan, gritan
como ahora grito yo.
Hijos de puta! hijos de puta!
Como nada puedo hacer, puteo
Hijos de puta! hijos de puta!
Cuando el silencio se gane un lugar,
como nada puedo hacer puteo
todas las llaves solo cerraran,
como nada puedo hacer puteo
ya nuestras fuerzas no dan para más,
como nada puedo hacer puteo
hijos de puta! hijos de puta!

Muy buena canción, sobre todo para leer ahora, unos 13 años despues de haber sido escrita...

Lo más curioso es que me acorde de este tema estando yo en el Kiljenny. Si, que hacía yo ahí, no? jaja Andá a saber... Por alguna mina quizas...
En fin, me dieron ganas de colgar la letra acá para que los que no la conocen la descubran. Buen provecho!

Frío (La noche no abriga lo suficiente)

2005-05-15T06:45:00.000-03:00

Madruga perdida, ya sin rumbo, ya sin motivo, ya un requiem a la noche. Sentir frío es la manera de notar que no es un sueño, ni una pesadilla. Pasó otra vez eso que pasa siempre.

La temperatura baja lo suficiente como para hacerse notar, y alguien en una parada de colectivo insulta a su suerte, que lo dejó vacio. Se cruza de brazos, esconde el cuello entre los hombros para escapar de lo inevitable, ese escalofrío interminable. Al mirar a lo lejos no se ven más que fantasmas, los que salen de su cabeza y se rien de él. Ya pronto amanecerá, la luz se llevará la noche, el sol se llevará los fantasmas, un nuevo día será pero el frío no dejará de mostrarnos porqué somos tan débiles, tan indefensos, tan vulnerables...

Hasta ahora, lo único que encontré para luchar contra el frío y su maldita sabiduría es el abrazo cariñoso, ese que tranquiliza y protege, que abriga y seduce. Y no hace falta que sea de la persona que amas porque no hace falta el amor para eso, con la persona correcta es suficiente.

Me voy a dormir. Si releo esto que escribí seguro lo borro, asi que mejor no lo leo. Causas para haber escrito eso: 1- Hace frío; 2- A veces las cosas no salen como uno quiere; 3- Siempre hay una nueva oportunidad para que si salgan como uno quiere.

El comienzo

2005-05-10T04:32:00.000-03:00

En este sencillo pero emotivo acto, le doy vida a ese reducto virtual que llamaré [Todo Es Efímero]. Tratando de escapar a esa volatilidad de las palabras, que huyen de nuestra mente y casi al instante se pierden en una maraña de voces que nadie quiere escuchar, o que nadie puede oír. Cuando nuestras palabras son efímeras no podemos nada.
Este blog es una manera de que las palabras permanezcan ahí, expectantes, hablándonos siempre. No me alcanza con joder a mi amigos con un mail cada tanto, esto es distinto. Este blog será cincelado con palabras que sepan decir lo que pienso, lo que me pasa, lo que siento. Marcas imperecederas al paso del tiempo, y con él de la vida.
Veremos con el tiempo el camino que toma este blog...
Por ahora esto es todo.