Preludio

Terrible odisea la de pensar viviendo un noche vacía. El origen, el destino, el camino, todo es relativo y se amalgama en algunas palabras escritas en un orden particular. Así le pasaba a él, íntimo amigo del desvelo, que en horas de fantasía soñaba realidades. Sus amigos creyeron en él porque era la forma que encontraron para compensar sus olvidables vidas, y cuando murió el último de ellos ya nadie hubo que creyera en él, ni nadie que supiera de su existencia; nuestro navegante nunca encontró su norte, se dejaba llevar por las tormentas y así logró llegar, inalcanzable y siempre perdido, a sensibles momentos en que la vida se resume en una sonrisa o en una lágrima.
Hace algunos años, cuando él era más joven, todo era diferente. Vivía su vida como los demás jóvenes con quienes compartía el pasado. Probó el alcohol, conoció las drogas y sufrió el amor, sin excesos salvo en lo tercero. Ya de joven se hacía evidente que poseía un espíritu predispuesto al dolor. Fue en aquella época que comenzó su fuerte romance con la noche, cuando caía el velo oscuro él sentía surcar su dolor como la luna curca el cielo, como una inocente niña de ojos cándidos atravesando y perdiéndose entre las figuras sin rostro. Hay sombras que no desaparecen aunque el sol ilumine toda la vida. La noche le mostraba esa parte, y él se sentía cómodo en penumbras, en penumbras sus pensamientos y su vida.
El día se fue acortando, la luz fue esfumándose con el pasar de los años, ahora ya era viejo y la esperanza era una inútil palabra guardada en algún cajón olvidado. Se estaba muriendo, un tumor o un rencor –ya no recordaba bien- le estaba comiendo el cerebro. Él sabía que no valía nada, que nadie reclamaría su carne y sus huesos cuando ya no sean suyos. Pero miraba por la ventana esperando a alguien que nunca llegaría.
Los recuerdos le jugaban una mala pasada, se burlaban de su miseria. La única persona que él esperaba era una mujer que nunca llegaría porque estaba muerta. Entre todas recuerda sólo a una mujer. Tan solo ella logró por un momento hacerle olvidar que la vida era sólo el preludio de la muerte. Y ahora que el preludio llegaba a su fin la orquesta seguiría tocando, la noche seguirá ahí. Todo habría terminado, pero todo seguiría igual.
Cuando esa noche él comenzó a llorar supo que era el fin. Se sintió miserable, y su orgullo detuvo las lágrimas. El resto fue silencio. No se escucharon más palabras esa noche, y luego no hubo más dolor.

Destino

Estaba aquel hombre sentado en su cama meditando sobre el destino, se le ocurrió pensarse a si mismo diferente. Un escalofrío le sacudió el cuerpo y prefirió dejar esa fantasía. Intentó poner su mente en blanco, tenía otros asuntos que atender, tenía que pensar en la muerte. Desnudo, la cama vacía y fría. Acostado boca arriba miraba el techo agrietado y sucio. Intentó dormir pero su cabeza seguía ahí, en el futuro. Se preguntaba cuál sería su destino y cuándo lo averiguaría. Y también se preguntaba porqué nunca tuvo el coraje suficiente para cambiar su vida. ¿Desde que nació estaba escrito que en ese justo momento él estaría ahí pensando sobre la posibilidad de que un hecho ocurra habiendo infinitas variables que lo determinaran? O más aún, ¿desde que el tiempo es tiempo que está escrito que el hombre existirá acechado por la historia pasada y también por la futura?
-¿donde está escrito que yo voy a sacar el revolver de debajo de la almohada y me voy a pegar un tiro en la cabeza? Que alguien me diga quien mierda lo escribió! Así lo mato a él antes que a mí, por cagarme tanto la vida.
Le gustaría saber como burlar al destino, pero no lo sabe, y ni los pensadores que estudió por años en la facultad ni los borrachos de los bares que frecuenta supieron nunca ayudarlo. Solo encontró algunas respuestas en la religión, pero no las quiso, nunca pudo dejarse convencer por dogmas y superchería. Nadie supo ni sabrá nunca si su vida, si todas las acciones y decisiones que marcaron su existencia, fueron diagramadas antes de que sucedieran. De lo único que todos siempre estuvieron seguros es de que morirían.
-Si, claro, dijo el hombre. Ahora lo entiendo. La bala, esta maldita bala, está en mi cabeza desde hace ya muchos años, desde antes de que el hombre usara plomo para matar a otros hombres, e incluso desde antes que el hombre fuera hombre. Yo nací con esta bala en la cabeza. Y ahora voy a morir de la misma manera.
Luego de decir eso escribió llorando unas palabras en un papel y se voló la cabeza. La policía dirá que fue suicidio, pero el supuesto suicida declaró en el papel: “Nací muerto, lo que hubo después fue solo un estertor”.

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Estoy contento con el taller literario, me gusta y encontré esa motivación que buscaba. Asi que espero que comience a ser más asidua esta tarea de postear cosas mias...

Bueno, saludos a todos ustedes, lectores mios, casuales, involuntarios o de los que vienen buscando encontrar algo nuevo que leer (no se si hay alguno así...)

La muerte burlada

Después de tanto tiempo, un nuevo post con algo escrito por mi. La semana pasada comencé un taller literario y me está sirviendo de motivación para sentarme a escribir. Esto que verán a continuación está escrito sin demasiado cuidado, cada vez que lo leo tengo mil cosas para cambiarle o corregirle, pero igual lo voy a postear como fue escrito. Lo que prioricé fue lo que quería contar, sin fijarme tanto en la forma. Se aceptan opiniones constructivas. Aquí lo tienen:

La habitación aún estaba oscura aunque pronto amanecería, pero las sombras no lograban ocultar el pútrido hedor del lugar. El desorden y la suciedad más grotesca se sentían en el aire. Era un lugar inhabitable. Pero a este hombre no le importaba, ya nada le importaba. Cuando finalmente llegó la muerte a llevarlo él se negó entre lágrimas. Típico, otro infeliz que suplica por conservar una vida que ya lo ha derrotado -pensaba la muerte cuando fue interrumpida por un pedido de su víctima: Antes de apagar mi vida por favor explícame porqué terminé así, mi memoria está en blanco y si yo no tengo recuerdo tal vez, sólo tal vez, tampoco tenga pasado. Sin pasado no existo y si no existo no puedes matarme. La muerte vaciló como vacilaría un hombre ante un enemigo que le pide piedad; y accedió sudorosa al inusual pedido de aquel derrotado.

Tu fuiste el único hijo de un matrimonio de gente trabajadora pero humilde del barrio de Versalles. Creciste sin lujos y con pocas faltas. Cuando decidiste que la música era tu vocación peleaste con tus padres que no lo aprobaban y nunca los volviste a ver. Lograste el éxito luego de muchos años de empeño y dedicación. Llegaste a ser un distinguido pianista y compositor. Viajaste por todo el mundo; y donde ibas lograbas cosechar el éxito entre el público y la crítica. Un buen día no hacer mucho tiempo conociste en Paris a la que luego fue tu esposa. Se amaban profundamente y el fruto de ese amor fueron dos hermosos hijos. Todo era felicidad para ti hasta que cierta noche, de Nuevo en tu entrañable Buenos Aires con tu familia, una droga que un viejo amigo te facilitó te llevó a un lugar al que nunca hubieras querido ir. Tú estabas habituado a la marihuana y a veces tomabas algunas pastillas en fiestas muy selectas a las que ibas cuando estabas en Francia, pero nunca nada te transformó como aquella sustancia, aquella noche. Te sucedieron muchas cosas esa noche, pero lo trascendental fue que entraste a una habitación como ésta con un cuchillo en la mano derecha, sin decir nada tomaste del cuello con tu mano izquierda a una mujer y la apuñalaste repetidas veces mientras sus dos hijos, caídos a tus pies lloraban atónitos. También los mataste degollándolos sin dudar. Te sentaste a contemplar tu obra y despertaste al otro día sentado donde estás ahora, donde has estado sentado los últimos 25 días.
En el momento en que la muerte terminó de decir estas palabras y mientras el hombre comenzaba a sentir como propio el relato que acababa de oír, la luz del amanecer comenzó a inundar el lugar. Estupefactos quedaron ambos. Aunque fue la muerte quien se asustó al ver que la habitación estaba limpia y ordenada, que no había cadáveres en descomposición ni asesino y que estaba hablando sola. La muerte se está volviendo loca.

REGALO DE FIN DE AÑO

Pensé en volver a postear algo despues de tanto tiempo, y como no tenía nada mio se me ocurrió esto, de R. Kipling. Que lo disfruten!

SI...

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

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Espero recuperar mi hábito por la escritura pronto.
Saludos y que este poema sirva para replantearse cosas y arrancar el año de la mejor manera.

PD: Gracias Vivi por hacerme conocerlo.

Palabras

Si las palabras fueran suficientes quizá ya no llorarías, podrías, literalmente, hablar tus penas o tus alegrías. Las lágrimas se te escapan y cada una es una gota de alivio que moja tu alma, en esos momento donde el pasado atropella y se lleva los sueños, las palabras se desvanecen. Enmudecer no es perder el habla, es no saber que decir. Y yo que creí que siempre tendría a mis palabras ahí para salvarme y salvarte...
El día que no tenga en mis manos la palabra que te robe una sonrisa, la inventaré; y habrá una palabra más y una lágrima menos en tu vida. No serán las cinceladas palabras de aquella poesía borgeana, pero serán las que compongan la canción más hermosa del mundo.
Hablar, escuchar, sentir y sufrir, la dialéctica de los sentimientos en ocasiones es dura y golpea donde duele, pero de su síntesis nos alimentamos para crecer. El miedo es una sombra, a veces la pisamos, otras veces nos cubre, y la noche está toda infectada con él. Pero sabes muy bien que cuando gires tu ojo interior para verle el rostro ya sólo quedaras vos. Y yo te estaré tomando de la mano. Como ayer, como hoy, como mañana...Volvé a crear las palabras, llamá “olvido” a la soledad y “futuro” a tus ilusiones. El resto de las palabras las iremos creando con el paso del tiempo, hasta que logremos escribir con ellas la historia de aquellos dos corazones heridos por 5 espadas...

La historia la cuentan los que ganan(?)

Como sabrán, acostumbro postear cosas más bien literarias, buenas o malas, pero con cierta pretensión literaria al fin. Esta vez me saldré de esa forma para dejar aqui algo que me parece realmente lamentable. Dejo que ustedes lo lean y opinen.

Publicado en el diario La Nación el domingo 31 de Julio del 2005:

El "CHE", mito y realidad.

A partir de mañana, La Nación publicará una serie de cuatro notas del escritor y periodista Alvaro Vargas Llosa sobre Ernesto "Che" Guevara, en la que el autor, sobre la base de datos históricos y testimonios directos de los protagonistas de los hechos, desnuda al personaje real detrás del mito.

Guevara es descripto así como una fría "máquina de matar", un ser humano animado por el odio "como factor de lucha", implacable con el enemigo, responsable de ejecuciones sumarias y de tortura psicológica en las etapas más oscuras de la revolución cubana. También se refleja su fracaso en el manejo de la economía de la isla, sus malogrados intentos por organizar guerrillas en varios paises de América Latina, hasta su caída final en Bolivia.

//Las cosas que hay que leer... Las cosas que hay que escuchar...

Si hasta el comandante se rie... :-) //

Otro cielo

Abriste los sentidos y encontraste otra realidad. Levantaste la vista una noche y viste otro manto perforado de luz. Buscaste en él a tu abuelo señalándote la Cruz del Sur, pero no los encontraste. Asustado, desesperado con un niño, comenzaste a mirar a tu alrededor, lo que viste te martilló el corazón una y otra vez: otro cielo, otro lugar, otra gente, otra vereda, otro olor en los días de lluvia, otro domingo, otra marca de cerveza en la heladera, otro clima, otro mar, otra forma de saludar, otra manera de besar, otra vida, otra cara en el espejo...
Te fue difícil, justo a vos que eras un tipo fuerte para pelearle al dolor y la pena. Muchas noches de soledad, esa soledad que se te ríe en la cara porque sabe que aunque te rodees de gente nunca podrás quitarla de tu lado. Muchas lágrimas derramaste buscando hacer un río que te devuelva a tu lugar, pero así como no hay ríos salados tampoco hay llanto que cure las almas. Cuando tus ojos ya estabas secos, sin más lágrimas para esa noche, los cerrabas; en ese momento y durante unas horas eras un poco menos desgraciado. Ni siquiera te ilusionabas pensando que el tiempo sanaría ese dolor, te conformabas con que al menos lograra coagular la herida, ese hachazo en tu vida. Así pasó el tiempo, leías “globalización” en un diario y te reías de la ironía de esa palabra; estabas lejos, solo, desayunabas nostalgia y te dormías abrazado a la melancolía.Lo intentaste. Seguir un sueño es apostar la vida por algo irreal, pero hacerlo real es lo que lo hace maravilloso. Nadie podrá tildarte de fracasado, esa horrible palabra creada para medir a los hombres; y nadie olvidará cuando en la esquina del barrio compartías risas y vida con los tuyos, esos que aún recuerdan tu nombre mientras se abandonan a la inercia de vivir. Quizá aquel universo se canse de masticarte y te escupa hacia tu pasado, o quizás te trague y te digiera como a tantos otros que se fueron hacia él pero que nunca lograron llevarse su vida consigo...

//De a poco voy retornando a este lugar antiefímero. Tengan paciencia...//